Vazio no tempo, preciso do dicionário, minha linguagem em coma, berra por um salário, por um restolho da sua miséria, da lixeira das capitais, de pratos porcalhados de podres de ricos.
Moda se motiva, a ganhar e pedir mais conteúdo no meu lance, no seu absurdo, na caixa que guarda minha hora de acordar deste sono induzido pelas cores brilhantes do sinal do satélite que nos observa a cada arroto, a cada volta ao passado.
Querido diário, é hora de parar!
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